Was mich der Mann mit der roten Strickjacke über die Liebe lehrte

Ich kann mich an diese Nacht so lebhaft erinnern, als wäre sie gerade erst geschehen.

Mein junges Ich suchte sich ein feuerrotes Kleid für den Abschlussball aus und ein einfaches Set aus Silberschmuck, das dazu passte.

So sah ich normalerweise nicht aus, und ich dachte auch nicht, dass ich in diesen Dingen schön aussehen würde.

Zumindest fand ich das, als ich mit dem roten Lippenstift, auf dem der Name Congo steht, die Idee von Schönheit malte.

Und ich weiß nicht, warum der Name mir das Gefühl gab, so exotisch, aber unverstanden zu sein.

Als wäre ich das Interessanteste, aber auch das Schmerzlichste, was man sich vorstellen kann.

Eine Frau, die niemandem gehört, die allen gehört, und eine Träne fließt, als ich die Stimme meines Partners höre.

Er war nicht mein romantischer Partner, sondern mein Partner für alles andere, mein bester Freund und die Person, der ich am meisten vertraute.

Von dem ich immer gehofft habe, dass es mir bestätigt, dass ich jetzt wirklich wie eine Frau dastehe, die der Liebe würdig ist.

Aber er tat es nicht, mürrisch rief er ein Taxi, damit wir zu dem Hotel fuhren, in dem der Abschlussball stattfand.

Mit gebrochenem Herzen und voller Leere, nachdem die Liebe seines Lebens ihn am Tag zuvor verlassen hatte.

Ich hatte auch kein Glück in der Liebe, denn mein Partner hat mich auf ähnliche Weise verlassen, achtlos und griesgrämig, als wäre ich nicht einmal eine Frau.

Der mich nie verlangend küsste und nie zurückblickte, nachdem er mich verlassen hatte.

Mir war bekannt, dass er auch auf dem Abschlussball sein würde, und ich fragte mich, wie er mich wohl betrachten würde, wenn er mich in einem Kleid sieht.

Würde er es bereuen, mich verlassen zu haben, und würde er all seine Handlungen überdenken, ich war voller Hoffnung, dass ich etwas bewirken würde.

Dennoch wache ich aus meinen Gedanken auf, als mein Taxi für die Hoffnung eintrifft.

Teil Eins: Der Marsch 

Nachdem wir zum Boulevard gefahren waren, wo sich unsere Generation versammelt hatte, krönten wir das Ende unserer sorglosen Jahre mit einem Marsch.

Das bedeutet, dass wir Hand in Hand mit unseren Partnern zu dem Hotel gehen, in dem der Abschlussball stattfindet.

Symbolisch bedeutet das, dass mein Partner in diesem Moment wie ein Ehemann war, der mich die Last, die ich allein hatte, nicht tragen ließ.

Die Last meiner schönen, aber tödlichen Absätze, die jeden Schritt zu einem lebenden Alptraum machten, und wo ich ohne seine Hand kaum zu meiner Hoffnung gelangen würde.

Also lächelte ich, als ich sah, wie alle aus meiner Generation einer nach dem anderen Hand in Hand mit ihren Partnern marschierten, wie sie eines Tages mit dem Mann vereint sein werden, den sie lieben.

Doch als ich nach der Hand meines Partners greife, habe ich zu meinem Erstaunen nichts zum Festhalten.

Hinter meinem Rücken ließ er mich hilflos in meinem langen Kleid und den schmerzhaften Schuhen zurück, um davon zu laufen, als er seine Ex-Freundin sah.

Auch mich fordert er auf, die Strecke zu laufen, damit ich ein Foto von den beiden machen kann.

Dies tat ich auch, egal wie viel Schmerzen ich hatte, um zu beweisen, dass ich alleine laufen kann und in dem Moment, als sie fanden, dass ich ein Foto von ihnen machte, legte ich meine Kamera zurück, hob mein Kleid und drehte mich um, Ich hatte keine Lust dazu.

Teil Zwei: Trauer

Als ich kurz darauf im Hotel ankomme, kommt mein Partner verwirrt von meiner Geste zurück.

„Ich wollte dich nicht beleidigen“

Sagte er, aber das spielte keine Rolle, denn er hatte es getan.

Indem er seine Aufmerksamkeit auf eine Frau richtete, die ihn betrogen hat, und einen Freund zurückließ.

Dennoch antwortete ich:

„Es tut mir leid, dass ich überreagiert habe“

Woraufhin er sich anbot, mir einen Schnaps zu holen.

Kirschlikör war mein Lieblingsgetränk, und als ich in der Nähe der Hotelbar auf ihn wartete, erschien ein großer Schatten über mir.

Diesmal erschien mein Ex-Partner mit zerzausten Haaren und in einem weißen Hemd, dessen Ärmel hochgekrempelt waren.

Derselbe Mann, der mich bei unserer letzten Verabredung sitzen ließ und mich für eine andere Frau verließ.

Ein Mann, der groß und stolz war, denn egal, was er tat, er würde immer dafür gerechtfertigt, schließlich ist er ein Waage-Mann.

Und da treffen sich unsere Augen für einen Moment und trennen sich, während er an mir vorbeigeht, als hätte sein Blick gerade nicht auf mir gelegen.

Noch einmal lässt er mich im Stich, als wäre ich nichts, als wäre ich nicht einmal eine Frau und ich falle in Stücke.

Der Schmerz, den ich in diesem Moment empfand, ist mir bis heute in Erinnerung geblieben, ebenso wie der Kirschlikör, den mir mein Partner reichte und der eher bitter als süß schmeckte.

Teil Drei: Der Tanz

Die meiste Zeit des Tanzes verbrachte ich an der Hotelbar, trank Kirschlikör und sah den Leuten beim Tanzen zu.

Meine Partner hatte bereits einen anderen Tanzpartner gefunden und zog es nicht einmal in Betracht, mich um einen Tanz zu bitten.

Was ich nicht einmal akzeptieren würde, da ich das Tanzen und die Art, wie ich mich dabei fühle, hasse.

Ich kam mir dumm vor und dachte, dass eine Frau wie ich überhaupt nicht tanzen sollte.

Denn ich bin nicht einmal eine Frau, sondern eine Barbarin, die vom Schmerz der Liebe und der Ignoranz zerfressen ist.

Die allein dasteht ohne Halt und helfende Hand, die niemand liebt und gelegentlich alle begehren.

Für eine Nacht vielleicht mehr, aber nie für immer und in Liebe.

Eine Frau, die niemand zu Fall bringen kann, nur ein Mann und ein Satz.

Die Offenbarung meiner Angst und Tragödie, und das einzige, was mich tötet, der Satz:

„Es tut mir leid, ich kann jemanden wie dich nicht lieben“.

Dieser Satz ist mein kleiner Tod und das Ende meiner Träume, jemals ein weißes Kleid zu tragen, denn ich würde nur aus meinem Schmerz bluten und es rot färben.

Von diesem Tag an schwor ich, dass Rot die Farbe sein wird, die ich am meisten hasse, und dass ich sie bis ans Ende meiner Tage hassen werde.

Teil Vier: Die rote Strickjacke

Der Tag meines Abschlussballs neigt sich dem Ende zu und als die Nacht hereinbricht, macht sich meine Generation auf den Weg zu einer nahe gelegenen Brücke.

Dort werden wir Lieder singen und unser letztes Glas auf unsere Jugend erheben.

Schließlich ist es jetzt an der Zeit, erwachsen zu werden und eine glänzende Zukunft zu planen.

Doch die Nacht und der Mond, so schön und still sie auch sind, waren ebenso kalt.

Unter der Brücke und im Mondlicht war es mir so kalt und schlecht wie nie zuvor in meinem Leben, doch ich hörte einen Unbekannten das Wort “ Wunderschön“ sagen.

Ich wende mich dem Mann zu, der dies sagt, und frage ihn ruhig:

„Meinen Sie den Mond?“,

Und er antwortet:

„Nein“.

Der Mann im Anzug und mit roter Strickjacke sagt:

„Sie sind das Schönste, was ich die ganze Nacht gesehen habe, einfach nur wunderschön.“

Für einen Moment bin ich sehr verwirrt und drehe mich zu meinem Partner um, der seinen Anzug einer anderen Frau gibt, damit ihr nicht kalt ist.

Und in diesem Moment schien das Kompliment, das mir der unbekannte Mann machte, keine Rolle mehr zu spielen.

Bis er mich fragt:

„Ist dir kalt, hier nimm meine Strickjacke, sie wird dich warm halten“.

Mein ganzes Herz füllt sich mit Freude, als ich seine rote Strickjacke nehme und sie mir über die frierenden Schultern lege.

Mit ihr fühlte ich mich wärmer als je zuvor in meinem Leben, geschätzt, anerkannt und endlich wie eine Frau.

Ich war keine Barbarin, ich war die schöne Frau in Rot, die ich die ganze Nacht sein wollte.

Und mit dieser einfachen rote Strickjacke gab er mir das Gefühl, all das zu sein und nicht mehr so unbedeutend wie zuvor.

Durch seine liebevolle Geste begann ich wieder, die Farbe Rot zu lieben, meine Lieblingsfarbe bis heute.

Und ich werde den Mann in der roten Strickjacke und den Tag, an dem er mir zeigte, was Liebe ist, nie vergessen.

Weil die Liebe lebt nicht von Worten, sondern von einfachen Gesten des Herzens.